Novela · Thriller arqueológico
Un asesinato en El Cairo. Un mensaje perdido. Un secreto antiguo que mira al cielo.
Sinopsis de ISFET
Tras un asesinato en El Cairo, Nassar y Leila siguen el rastro de un mensaje que no debería existir. Su búsqueda atraviesa archivos, desiertos y conocimientos enterrados, mientras una amenaza procedente del cielo obliga a replantear todo lo que parecía conocido. ISFET une arqueología, misterio y una carrera contra el tiempo.
Una carrera entre siglos
El misterio de ISFET se construye allí donde el presente toca un conocimiento olvidado. El hallazgo de un mensaje imposible abre un camino de investigación que no se limita a una excavación: cada fragmento encontrado obliga a Nassar y Leila a decidir en quién confiar y qué verdad están dispuestos a desenterrar.
Con un pulso de aventura y thriller, la novela conecta el peso de la historia con la inquietud de lo que todavía puede suceder. Sus escenarios —la ciudad, el archivo, la arena y el cielo— convierten la investigación en un viaje hacia una pregunta mayor: qué hacemos cuando el pasado sabe demasiado de nuestro futuro.
Antes de empezar
ISFET mezcla la investigación de un asesinato con el rastro de un conocimiento antiguo. Nassar y Leila avanzan entre archivos y escenarios del desierto, y cada descubrimiento cambia el alcance de la búsqueda.
Sus 409 páginas y 78 capítulos dan espacio a una aventura de ritmo sostenido. Es una propuesta para lectores que disfrutan de los enigmas históricos, la investigación y los thrillers donde el pasado afecta directamente al presente.
Antes de la primera pista
La muestra abre en la Galería de Saqqara, antes de que el correo de un arqueólogo llegue a su destinatario. Ahí está el tono de ISFET: conocimiento, peligro y una pieza imposible de ignorar.
El doctor Youssef Bahri sabía tres cosas al entrar en la Galería de Saqqara, y las tres eran malas. La primera, que había desconectado él mismo las cámaras del ala este. La segunda, que el hombre que lo seguía por el pasillo de las mastabas no tenía ninguna prisa. La tercera, que a sus setenta y cuatro años ya no corría.
Avanzó entre las vitrinas con la mano izquierda apoyada en el cristal. A esa hora el museo era un animal dormido.
Tenía cuatro por ciento de batería. Tenía una fotografía en la galería. Tenía una dirección de correo escrita en un papel que llevaba nueve días doblado en la cartera y que no se había atrevido a usar.
Adjuntó la imagen. Escribió el asunto. Borró una explicación que no iba a caber en el tiempo que tenía.
Cuente las proporciones. No es religión.
Pulsó enviar. La barra de progreso empezó a llenarse con una lentitud obscena.
La silueta avanzó tres pasos y entró en un charco de luz verde. El hombre hablaba árabe, pero un árabe demasiado cuidado, con la cadencia de quien ha aprendido primero a leerlo y solo después a decirlo.
—Doctor Bahri. Le voy a hacer una pregunta. Y quiero que entienda que la respuesta no cambia nada. La hago por cortesía.
El teléfono vibró en la mano de Bahri. Una sola vez.
Enviado.
El hombre sonrió de forma breve, casi cordial. «¿Sabe usted qué hacían los egipcios cuando querían borrar a un hombre?», preguntó. «No lo mataban. Bajaban al templo con un cincel y le quitaban el nombre de la piedra. Vaciaban el cartucho. Y a partir de ese momento el hombre no había existido nunca».
Bahri sintió el frío del cristal atravesándole la camisa. Se acordó de la mano.
Metió la mano en el bolsillo del pantalón y sus dedos encontraron el estilete de acero con el que llevaba cuarenta años limpiando las juntas de las piezas. Ocho centímetros. Punta roma. Un instrumento de paciencia, no de violencia.
Trazó un cartucho en el centro de la palma. Dentro no escribió un nombre. Escribió el tachado.
—¿Cuántos van? —susurró Bahri.
—Los que hagan falta —dijo el hombre.
Después de la última página
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